"Il n'existe qu'une langue pour exprimer des vérités absolues : la langue de bois"
"L'obstination et l'ardeur des opinions sont la preuve la plus sûre de la bêtise" Montaigne, III,8
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Monde étrange que celui de la thérapie psychanalytique pour ceux qui, comme moi, ont passé une partie importante de leur vie dans les sciences "dures". C'est bien en effet ce sentiment permanent de "mou" qui domine ici à la lecture de cette cure, parsemée de petites vérités que l'on prend pour des grandes et de révélations qui accouchent d'une souris. Rien n'est acquis, rien n'est gagné ; tout est toujours à reprendre. L'auteur se dit d'ailleurs ballotté d'instants décisifs en moments cruciaux qui ressemblent au rocher de Sisyphe. De quoi se perdre tout à fait si on ne l'est qu'un peu. Effrayant, non ?
C'est bien entendu là un langage de béotien et surtout de quelqu'un qui n'a pas ressenti le besoin de cette explosion du moi devant le thérapeute confesseur pour tenter d'en reconstituer une part qui lui permette de vivre mieux. Autant je suis convaincu de la réalité et de la profondeur de la découverte de l'inconscient et de son moteur, la libido, autant je suis perplexe en face de ces interminables cures (10 ans et presque chaque jour ici !) dont le côté destructeur (divorce ou folles dépenses, par exemple) est à mettre sur la même balance que l'effet reconstructeur de la personnalité dérangée. N'est-ce pas aussi se refaire, bien égoïstement, terriblement centré sur son nombril, au risque de se mettre à l'écart d'une société qui ne le pardonne guère ?Il n'en reste pas moins que ce livre est tout à fait intéressant, même si on se sent parfois un peu voyeur. Ce long accompagnement d'un homme en cure et avide de "psychanalyser" à son tour, est pour moi une découverte, comme l'est cette ouverture sur le monde professionnel plutôt désagréable des psychanalystes tels que GH les voit. Il y a au passage de joyeux portraits d'une faune parisienne, avide d'honneurs et de reconnaissance, qui m'évoque la cour du lycée à la récréation, mais pas un monde d'adultes.
Il est aussi intéressant par la relation particulière qui s'établit entre GH et Lacan. Quel que reconnaissant que soit GH (a-t-il raison de l'être ?), Lacan n'en est pas moins plein de morgue, souvent cynique et cupide (pour le bien du patient, cela va de soi... à lui). Que GH, intelligent mais sans doute faible, soit tombé dans ce piège d'une telle soumission autant affective qu'économique (il le reconnaît lui même) à un ersatz de père me laisse songeur. Non, décidément, je reste sceptique sur la nécessité de cette mise en scène.
Editions biblio essais (2002) - 445 pages
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DB a un vrai talent pour raconter une histoire. Il est hélas incroyablement bavard. Tout cela fait un polard qui tient debout mais qui, à mon goût aurait gagné à perdre 300 pages. Les longues considérations véhémentes sur la foi et la religion sont superficielles et soporifiques ; les répétitions de crimes, à peu de choses près identiques, sont ennuyeuses, pour ne donner que deux exemples.Le pire est sa très mauvaise digestion des faits scientifiques dont il tire le côté dramatique du livre. L'antimatière n'est pas "identique à la matière, si ce n'est qu'elle se compose de particules aux charges électriques inversées". Faux, archifaux. A ce compte j'aurais déjà fait de mon chat un antichat ! On nous dit aussi que "l'antimatière est la plus puissante source d'énergie connue" ; absurde, dans le sens précis "ne veut rien dire". Et de plus, pour la fabriquer, quelle débauche d'énergie ! Autre perle : "L'antimatière est extrêmement instable". Pas du tout ; elle est parfaitement stable. Comme moi qui d'ailleurs cesse de l'être quand DB aligne des âneries. Je deviens instable. Il aurait pu faire relire ses "faits" (sic) par un élève de terminale. L'éditeur Lattès aussi. C'est enfin une mystification malhonnête quand il pare l'antimatière de l'aura d'une découverte dont on n'ose à peine parler. Ancien physicien, je travaillais dessus, au CERN justement, en 1964. L'antimatière a été postulée par Dirac en 1929 et mise en évidence à Berkeley (USA) en 1955. Pas de quoi fouetter un chat, même de Schrödinger.
Quant à l'histoire elle même, reconnaissons qu'elle est originale, même si la plupart des événements critiques sont invraisemblables. Sautez par exemple d'un hélicoptère à 3000 mètres avec un bout de tissus. Je serais surpris que cela vous conduise, vous aussi dans le lit de Vittoria.
Lisez-le et faites vous votre propre opinion ; on en parle tellement ! La mienne est, comment dire, réservée...
Editions JC Lattès (2000) - 300 pages de trop (en fait 571)
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Qu'une femme puisse être comparée à un instrument de musique dont l'homme doit apprendre à jouer est une opinion assez courue. Que cette galante analogie aille jusqu'à la fusion de la femme et de l'instrument pour ne former qu'un seul être qui vit et meurt est une autre affaire. Et qu'il faille les tuer, l'un et l'autre, pour retrouver son identité et sa sérénité en est une troisième, un peu teintée de désespoir.
C'est pourtant le thème onirique de ce conte pour adultes, traité par MF avec le même charme, la même poésie (un peu moins ? ) et la même absence de pesanteur que son premier roman, "Neige". Autant dire que sa lecture, d'une heure environ, est un plaisir que renforce la langue vive et directe de MF. Même s'il faut beaucoup de sollicitude pour se laisser entraîner sans réserve dans cette aventure faite pour séduire le lecteur.
Mais, comme je le disais pour "Neige", ne boudons pas ce petit plaisir. Et puis, si vous voulez revoir ce que Man Ray pensait du sujet en 1924, passez votre souris sur l'image !
Editions Points P 1054 (1999) - 127 pages
Page 271 sur 332
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