Ce que dit ce livre sur la perception qu'ont les hommes de leur responsabilité est souvent juste et grave. Mais il le dit dans un tel désordre et sur un tel ton uniforme d'indignation exaspérée, que son impact en est sévèrement altéré.

Tout tourne autour de la conviction que s'est forgée l'auteur que son grand-père, le "Nain Jaune", directeur de cabinet de Laval lors de la rafle du Vélodrome d'Hiver, était conscient du sort qui attendait les victimes et ne peut qu'avoir donné son consentement au déclenchement de cette rafle.

Et, événement aussi grave pour lui, sa famille et ses amis, non seulement ne voient jamais le "Nain Jaune" comme une coupable antisémite, mais vont même, en toute bonne conscience, considérer son rôle comme d'administration des affaires courantes dont il n'y a pas grand-chose à redire !

Cette terrible solitude qu'éprouve alors AJ lorsqu'il condamne son grand-père, le conduit à un profond déchirement : pourquoi suis-je ainsi et tous les autres différents lorsqu'ils considèrent des actes aussi inacceptables ?

C'est le coeur et la matière de cet essai que cette interrogation exaspérée, qui restera sans réponse et laissera l'auteur se fracasser à des évidences qui il est seul à voir, mais auxquelles il ne peut pas donner les attributs d'une vérité incontestable pour tous, alors qu'elle l'est pour lui.

Quant au style, il a quelque chose de l'agitation d'une mouche dans un verre muni d'un couvercle. Il n'aide pas le lecteur à suivre la conviction de l'auteur ni à partager avec lui les faits qui ont permis à cette conviction d'émerger.

Reste aussi l'éternelle interrogation : est-il sage qu'un petit-fils, 60 ans après des faits, certes inexcusables, mette une telle véhémence, une telle passion dans sa dénonciation ? Une affaire qui nous concerne tous se réduit alors à un règlement de comptes personnels. Dommage.

 Le titre, un peu racoleur,ne laisse pas présager l'intensité spirituelle (spirituelle mon cul, aurait dit Zazie) qui émane de cette pochade démente. La correcte disposition grammaticale des mots n'implique ni leur sens ni leur logique. Et pourtant...

Et pourtant, on va au bout de cette aventure débridée, qui (mais si !) nous fera traverser la terre. Expérience intéressante, réservée, bien entendu, aux passes-murailles patentés, qui nous apprend que le temps s'y trouve bouleversé et que, si nous arrivons à l'heure, c'est avec quelques milliers d'années en plus. De quoi jouer au dieu, mais avec gardes du corps, on ne sait jamais.

Quant au vrai Dieu, qui laisse au livre son titre et à l'univers ses oeufs du bout du monde, sa situation n'est guère enviable. Je ne vous en dis pas plus !

Et si l'homme n'a d'autre raison d'être sur terre que de reproduire son espèce (si ce n'était pas le cas, nous ne serions pas là pour en parler), alors vous comprendrez que le héros de ce livre avait déjà, par sa fonction, atteint la sublime prêtrise de cette foi rationnelle : il est spécialiste en reprographie ! Ah, que les mots sont doux et amers lorsqu'on distingue, entre leurs failles, ces gouffres d'absurdité.

Mettons un terme à ce lyrisme ; il nous égare (de Perpignan, bien entendu). Et que ce voile de déraison ne vous prive pas de vous embarquer avec DP pour ce voyage, même si les pirates vous effraient et que les catamarans pourris risquent de vous précipiter au fond. Vous ne vous ennuierez pas !